Deel 2
De kamer was zo stil dat ik de citroentakken tegen de ramen hoorde schuren.
Bianca’s glimlach verdween als eerste.
“Spreek je Italiaans?” mompelde Serena.
Ik kantelde mijn hoofd. “Sinds ik een kind was.”
Matteo’s hand gleed van mijn taille alsof ik hem had gebrand.
“Je hebt het me nooit verteld,” zei hij.
“Nee,” antwoordde ik. “Ik heb geluisterd.”
Luca herstelde zich met een lach die te hard was om waar te zijn. “Kom op, het was een grap. Een familiegrap.”
“Was de erfenisfraude ook een grap?” Zijn gezicht werd uitdrukkingsloos.
Bianca stapte naar voren, met tranen in haar keel. “Je bent zwanger. Dat is niet goed voor de baby. Ga zitten.” Dat was het. Het bevel. De schijn van zorgzaamheid vermomd als controle.
Ik ging zitten.
Niet omdat ze het me zei, maar omdat ik een plekje op de eerste rij wilde.
Matteo nam me apart, vlak bij het gangpad. Zijn stem was laag en scherp. “Je hebt me voor schut gezet.”
Ik keek hem aan. “Is dat wat je zorgen baart?”
“Wat heb je gehoord?”
“Heel veel.” Zijn ogen werden hard. “Wees voorzichtig, Elena.”
De oude ik had wel willen huilen.
In plaats daarvan raakte ik mijn buik aan en zei: “Nee, Matteo. Wees voorzichtig.” “De volgende twee weken werden ze roekeloos. Arrogante mensen haten het om betrapt te worden. Ze haten het zo erg dat ze fouten gaan maken om te bewijzen dat ze de touwtjes nog steeds in handen hebben. Bianca belde me elke dag, lief en venijnig tegelijk.
“Je hebt onze humor verkeerd begrepen.”
“Je bent hormonaal.”
“Een kind heeft een hecht gezin nodig.” Toen kwamen de kranten.
Matteo legde ze op een ochtend bij mijn thee. “Gewoon wat documenten over de nalatenschapsplanning. Omdat de baby eraan komt.” Ik sloeg een pagina om.
Dat was het: een overdracht van mijn aandelen in het appartement in Milaan, de beleggingsrekening die mijn vader me had gegeven, en de toekomstige voogdijrechten gehuld in een juridisch nevel. Als ik tekende, zou Matteo alles controleren ‘voor de stabiliteit van het kind’. Mijn man keek me aan met de kalmte van een man die naar een deur staart die hij al op slot heeft gedaan.
Ik pakte de pen.
Zijn schouders ontspanden.
Toen schreef ik een zin over de handtekeningregel.
Niet vandaag.
Matteo sloeg zo hard op tafel dat de thee uit het kopje spatte.
“Denk je dat je slim bent?”
“Nee,” zei ik. “Ik weet dat ik dat ben.” Die avond stuurde ik Ruth de laatste scan. Haar antwoord kwam acht minuten later. Genoeg. De volgende ochtend ging ik naar mijn bank, mijn dokter en het politiebureau. Tegen de avond had Ruth een aanvraag ingediend voor noodbescherming en een aangifte van fraude voorbereid. Mijn dokter documenteerde de stressgerelateerde problemen die voortkwamen uit de dwang. Mijn bank blokkeerde de verdachte overboekingen in afwachting van het onderzoek. Toen belde ik opnieuw. Vittorio Bellini. Matteo’s grootvader. De familie dacht dat hij oud, moe en makkelijk te manipuleren was vanuit zijn villa aan het Comomeer. Ze spraken over hem alsof hij een meubelstuk met een hartslag was. Ze wisten niet dat hij me al jaren e-mails stuurde met het verzoek om de rekeningen van de liefdadigheidsinstelling te controleren, omdat hij de ‘stille mensen’ vertrouwde. Hij wist precies wie ik was. Toen ik hem vertelde wat zijn familie van plan was, schreeuwde hij niet. Hij zei alleen: ‘Stuur me alles.’ Dat deed ik. Audio-transcripties. Bankafschriften. Conceptcontracten. Berichten van Matteo aan Luca over het verplaatsen van de bezittingen voordat de baby zou komen. Bianca’s stem klonk toen ze het erover had hoe ze “Elena afhankelijk moesten houden tot de bevalling”. Twee dagen later nodigde Bianca me uit voor de lunch op zondag.
